ALTO AL FUEGO

No propongo un alto al fuego,
propongo cambiar las reglas y que doblemos los corazones,
en cuatro o en siete, mientras me restauro y te dibujo.

Propongo que me mires desde el olvido,
que me cercenes la ingenuidad,
pero también que me dejes comerme las uñas.
No propongo que me ames,
propongo que laves mi corazón con tu sangre.

Déjame mirar como me miras cuando te miro,
pero, si por el contrario, me detestas,
no te lleves mis paraguas; déjame con mis lluvias.

Propongo un cuarto oscuro,
donde mis anhelos te rocen y no me veas mirarte,
para que respires tu ausencia, y me dejes prender la luz.

Deja que me siente aquí,
para que oigas crujir mis penas, nada más.
Ya sabes, no propongo un alto al fuego,
propongo no agarrarnos a piedrazos.

Carta de un tipo incómodo un Sábado en la tarde

Yo debiera decirte que te quiero mucho más seguido, a veces bastaría con murmurarlo suavemente como una caricia casual pero firme, pero que quieres que le haga, uno anda paveando, y entre niños y llaves que no funcionan, uno termina por olvidar que todo cuanto ocurre cada día nos lo debemos el uno al otro. Sí, ya sé que no cuesta nada, pero a veces uno hace cosas que no quiere y no dice cosas que debiera decir, pero que va, hay tantas cosas que uno no hace bien y otras tantas que aunque uno crea que le apuntó, en algún momento igual la caga. No pretendo dármelas de macho francote, no se trata de ahora y en la hora de nuestra muerte, aquí no hay amén que valga, pero este cuento de andar rindiendo examen todos los días y a cada rato como que hincha las pelotas un poco, mal que mal uno también baila la misma cueca, y si mi pañuelo flamea menos que el tuyo que le vamos a hacer. Aclaremos también que hay tanta parafernalia tuya que sólo es pirotecnia, pero por supuesto en la línea de lo correcto, tus ruidos suenan más que los míos, o al menos así parece. Ya no sé cuantas veces dejo tonterías a medias, o torpemente quedo de pie frente a la pantalla con un gol atorado en la garganta, ¿y para qué?, ¿para hacer alguna huevada que parezca útil?, que sé yo, recoger un juguete que lleva dos horas en el mismo rincón, y mientras tú subes y bajas, aprieto cachete a mirar si algún niño habrá parido una buena excusa. ¿Qué culpa tengo yo de que no sepas descansar?, ¿Quién te pidió que lavaras hasta mis sucias intenciones?, ¿No basta acaso con un buen par de calcetines? .
Hay días en los que la vida se pone difícil, mejor dicho en que tú la haces agobiante. Sí, yo también consigo que te sientas como un vampiro con rabia, pero ahora estoy hablando yo. Aún es peor, hay días en uno preferiría masticar vidrio antes que llevar el estandarte de la reconciliación, pero también uno es huevón, huevón y huevón a medias más encima, porque como tengo baja tolerancia a la tensión, no aguanto mucho y me sorprendo buscándote con la mirada, y lo sabes y sonríes de manera altisonante, y yo debiera darte portazos, pero uno es huevón, uno es huevón porque ama, y uno ama porque es lo único que hago medianamente bien. Lo creas o no, mi amor es un homenaje a ti, mis sueños son contigo, mis pesadillas son contigo, mis horas, las malas y las buenas, son contigo, y aún cuando parezca que voy por tus lados a costalazos, cada vez que resumo el día es contigo, no sé si será suficiente, yo definitivamente no doy abasto conmigo y hay días en que debiera decir ciertas cosas, pero me salen otras, y este Sábado de modorras galopantes es sólo otro día más de niños aburridos y llaves que gotean.

TU OLOR

Del fondo al fruto
luego prohibo
el color.

La escalera
nos obliga al mar
y mi amor
oscila a marejadas,
entre fuegos
y lagunas moribundas.

Al final del amor
no puedo.

Un beso desborda
mis labios
y sigo entumecido
la huella
de tu ombligo.

Arranco muy allá
de todo lo que dije
alguna vez
cuando mis dedos
ignoraban tus rincones.

Hago patria
pido permiso
para encaramarme
en tu olor
y viajar
a secar
los aromas hirvientes
de estos años
morrocotudos.
No olvido
tu olor
ni las musarañas
dibujadas en mi espalda
la noche en que
respire a través de ti.

DISCURSO BÚFALOS AGUARDS 2005

Habrá que pagar, y nos pondrán de frente... ya verán...

No soy de fiar. No lo digo como una manera obvia de cautivar a la audiencia. Nada de eso. Lo digo simplemente para que todo lo que diga de aquí en más se tome como de quien viene; un huevón, ni menos ni más.
Hace unos años cuando de espaldas a la chimenea de imperial con una cuchara de palo a modo de micrófono soñaba a ser Lennon - o Mc Artney para evitar discusiones inútiles - y casi todos mis sueños cabían en un puño, no me imaginaba que la vida sería esto. No se piense acá que anticipo un discurso autoflagelante, nada de eso. El ejercicio es ponerle paños fríos al entusiasmo, al depresivo y al autocomplaciente, para que la cirugía que demanda el mirarse el ombligo no mute en fuegos de artificio. En efecto, decir acá que no tengo cuentas pendientes con nadie, sería un despiste morboso y lo que busco son certezas imbatibles. Por de pronto, y sólo por de pronto, vamos a no buscar explicaciones grandilocuentes. ¿ Es esta la vida que soñamos?. Ya sé, la interrogante tiende, propende, conduce, incita, propone la idea de una queja, de un lamento imberbe, pero, y en esto quiero detenerme, contiene también la no despreciable posibilidad de lo otro, de que nuestros sueños se hayan quedado esperando un adjetivo. Porque tal vez esta vida es menos de lo que soñamos, pero ciertamente mejor de lo hicimos para convertirla en soñada. No olvidemos que el sueño eterno como viene se va, en cambio la vida se queda cada día, cada hora, para tomarle el pulso, para renovarle el aire, para soñar otra vez....otra vez.
Entre los restos del naufragio de la memoria suele quedar esa minúscula entelequia que somos nosotros, no todos sino cada uno, atentos a recoger alguna verdad que se disfrace de fe, o verso, o razón, o vaya uno a saber de qué, para que nos alimente ésto que hemos nombrado nuestra manera de vivir.
Como dijo Martí, yo soy un hombre sincero. Las más de la veces un escupitajo sin importancia, las otras me lleva la pena a callar sin morir en el intento, pero tras esa herida que no muestro tiemblan las ganas profanas de vivir por doquier aunque no quede la necesaria moneda en el bolsillo y el decoro humano duerma con el estomago vacío.
Huele bien la vida y hay que salir a darle vida, aunque a veces cueste aferrarse a la orilla y haya que andar inventándole sonrisas al banco, al juez, al inoportuno de siempre o la señora – que es peor – sin tener con qué darle vida a la más mísera de las alegrías.
El dolor del más allá, el heredado, el que tomamos prestado, el que viene a ponerle nombre al día, ese temor que juega a ponernos de rodillas, y nos obliga a vivir en estado de emergencia, es un despiste que ignora que tras el sueño mal habido vive la vida que soñamos esperando que muerto el perro se acabe la rabia, aunque no haya templo donde refugiar nuestros dioses. Por esto y por mucho más, y por cada día que viene y que va, los invito a perderse en la alegría de vivir, porque todo lo que esta abajo pretende subir y viceversa.

46

(del año pasado, misma fecha. mismo sujeto, un año más viejo)


Cuatro y seis.
No suman ni restan
vienen aquí a dejar su lastre
vienen no más
en secreto
con el beso musculoso de mi hija.

Cuatro y seis.
Tampoco acompañan
sólo muestran lo que se ve
y dejan alguna alegría inútil,
pero vienen
y vienen a quedarse en este cuerpo.

Cuatro y seis.
Uno que ya anda solo.
Dos que muestra los dientes.
Tres que ronda aún sin saber
Cuatro que reparte besos.


Cuatro y seis.
Seis que buscamos casa.

TETAS

I

Cuelgan como diosas encerradas,
se asoman al balcón
y el alma se desdibuja
en ruegos apurados.

II

Abren la curva del día
entre arrebatos de gloria,
y se llena la boca
de dientes.

III

Apuntan feroces hacia mí
cual espolón que brota
desde frutos ásperos
y labios sometidos.

IV

Como una danza atada de manos
revuelven la cordura
hasta que los suspiros
se ahogan en nuevas batallas.

V

No basta un roce gentil,
al cabo un ademán insolente
puede más que un par de manos
o un beso turbio de última hora.

VI

Las hay oscuras como el misterio,
sombras frescas sin descuido
que renuevan el aire
y pintan los dedos.

VII

Las hay con anillos estelares
que cubren el mapa del deseo.
Enormes planetas para dejar una gota.
Luz cenital que trepa en mis huesos.

VIII

Blancas colinas que nunca acaban,
traen el color de los crisantemos,
y culminan a sus anchas
en gritos de guerra.

IX

Pequeñas y suculentas
como sueños silvestres,
simulan una geometría inocente
pero le sacan filo a las uñas.

X

Las hay desbarrancadas por la vida,
empero sabedoras de lo vernáculo,
y dueñas de voces profundas
como la resurrección del orgasmo.

XI

105 orgullos.
90 sufrimientos.
81 resignaciones.
73 menudencias.

XII

Todas pueden parir un verso,
esconder una piedra caliente;
Lo fundamental no es la copa,
es el vino.

Carta confesional sobre el miedo

Tengo miedo, miedo de todo lo que no puedo decir en voz alta. Miedo de aparecer y parecer. Miedo de lo fue y será. Miedo de la madurez, palabra inútil pero voraz. Miedo de no poder colarme en la fiesta de la vida, y tener que convivir con alegrías entrecortadas, con amarguras mutiladas. Miedo a malherir el pedazo grande del trozo de felicidad que me tocó cuando me largaron a vivir. Tengo miedo de titubear cuando de mi se espera un discurso macizo. Miedo de ustedes, los que de mi dependen. Miedo de la que tanto amo hoy, sin saber si me amará mañana. Miedo de no poder recuperar los dolores que dejé en otros corazones. Miedo de soñar con el deber de arrimar a este lado de mi todo lo que otras tantas tiré por la borda. Miedo de no encontrar los rastrojos de las veces que odie, para lavarles los pies. Miedo de salvarme sólo yo. Miedo de perderme sólo yo. Miedo de haberlo intentado y saber que no pude. Miedo de haber soñado de más y vivir de menos. Miedo de las demasiadas veces que elegí la menta en vez de la caluga. Miedo del remedo de valiente que fui en la mitad de la cobardía. Miedo de sentir que me vendrán los días vacíos y no tendré la firmeza para llenarlos de buenos augurios. Miedo de todos ustedes, los que quiero y no. Miedo de todo el dolor que pasó por mis manos, sin que me quemara el alma. Miedo de lo mucho que insulté sin cuidarme de herir. Miedo de olvidar que pasé raspando la muerte y no fue casualidad. Miedo de ti que me miras como se mira al rencor. Miedo del futuro, no como un estigma escrito en piedra, sino como un deber inmanejable, como un puente colgante en medio de una pesadilla. Miedo de cada paso que daré en falso, o sea casi todos. Miedo de reencarnarme en milico, en cura, en cajero, en acólito, en ordenanza, en cobrador de peaje, en enfermero de la posta central, en vendedor de pasta base, en contralor de la república. Miedo mayor de reencarnarme en mi. Miedo de ceder ante el miedo y abandonarme a pelar el ajo. Miedo al miedo de perderme el amor de mis hijos. Miedo al temor poca cosa del que no quiere levantar el día. Miedo al pavor que le dedicas al no dejarte llevar por la debilidad. Miedo a esperar que me ames mientras yo espero amarte. Miedo a que me falte tiempo para tropezar mil veces con la misma piedra. Miedo a poner más derrotas que triunfos en tus fracasos. Miedo de que el cielo se nos caiga a pedazos. Miedo de creer que serías capaz de olvidar que te quise. Miedo de los que se odian sin tapujos. Miedo de los que se aman sin oportunidades. Miedo de los que gobiernan y de los que desgobiernan. Miedo de los que murmuran y de los que gritan. Miedo de los que alborotan y de los que llaman a la comunión, aunque de estos últimos más bien desconfío. Miedo de los que se traen algo entre manos y de los que se las traen vacías pero rubicundas. Miedo del miedo que da conocer sólo una parte del guión de lo vivido. Miedo a arder sin que nos duela y salir incólumes a zanjar las diferencias. Miedo de la ironía y su miseria. Miedo a sonreír cuando de pena se trate el negocio. Miedo a que me des la mano y sientas como a veces transito desencantado por tu vereda sin que lo sospeches. Miedo a que un día cualquiera, un Martes por ejemplo, tú ya no estés y todo lo que soy, y todos los lugares de donde vengo, y todos los miedos que arrastro conmigo no tengan sepultura y me vea con el miedo adherido a la espalda, como un demonio inmortal.

Nobody Loves You (When You're Dead)

(título robado a lennon, John)


Qué pasará contigo?

Cerca de ti
la luz se desplaza
con pasos cortos.
El duelo esta
afuera y adentro
durmiendo en otra boca.

Lejos de ti
tu nombre flamea
sin mayor gracia.
Tu voz es la de un dios
vestido de ruegos
olvidados en casa ajena.

Estos días ya no son
esos días.
Son tristes deudas
amortajadas
escondidas bajo un sueño
que no se oye.

Qué pasará contigo?

Alguna vez
dejaste caer la inocencia
como se deja caer
la mala suerte
y pudo más el azar
que el camino elegido.

En la mitad de todo esto
has perdido,
como las buenas intenciones,
las hojas sueltas
del poema de tu vida,
ese que no llegó.

En resumen,
puedes apostar
a que nadie te amará
cuando estés muerto,
pero y si
te quedas acá
adherido sin permiso
como una sombra persistente
que se empeña
en dejar al olvido
encerrado en su laberinto

qué pasará contigo?

ME CANSÉ DE LA POESÍA

Me cansé de la poesía
como me aburrí del vino blanco
y de mi mano derecha. Me harté
de la poesía, de los labios semiabiertos,
la palabra escalofrío, de escrutar
malquerencias las noches
de canciones italianas
y peloduros babeantes.
Para alegría
de acreedores, de subsecretarios,
ya dejo la poesía,
dejo de montar adjetivos a la buena de dios,
de sacudir el buen gusto
y magnificar el desaliño. Dejo
de perseguir la palabra que nadie sabe
o elevar lo obvio a vana categoría
de manifiesto vecinal. Me cansé
de la poesía, como me harté del pluscuam-
perfecto, de la viejas chicas
y los paquetes grandes, me cansé
de los anhelos, del buenvivir y mi cara
de espectador taciturno. Dejo la poesía
en este cuaderno
impertérrito, y la dejo abierta
como aquella lata
de sopa vacía.

les luthiers

De lo mejor que les he visto.

I Don't

yo no te dije
esa mañana
lo que dices que dije.
Yo dije otra cosa
y ahora
tengo ángeles esperando
que el fuego fabuloso
venga a morir encantado.

Yo no te dije
eso que dices.
porque no hubo
porque no se supo.

Yo no te dije
lo que andan diciendo.
yo fui claro
irremediablemente.

Haz de saber que
cada vez que
gritan en la posta central
yo digo eso
que niegas
haber oído.

Yo no te dije

Yo apenas
quepo en un soplo de muerte.

Oraciones Matutinas

Despertar,
salir de los fuegos
a nombrar
las cosas
con otros apellidos,
y luego
el canto posible
bajo una lluvia de girasoles
y cabellos turbios.
Esa sería mi labor
si pensara en ti
consecutivamente
o
paralelamente
a mis oraciones
matutinas,
sin embargo
a esas horas
sólo me escarbo los dientes
y sueño con casas
y caballos.

Autorretrato N°2

Navego en el agua destilada de mis miserias,
con un cierto aire de bueno para nada.
Soy poca cosa, no califico para cobrador de parquímetros,
y el orgullo es una cirugía a corazón abierto.
Algo pasa en el fondo de cada ironía,
un rumor a frascos vacíos insomnia mis tablaturas
y no perdono a los fabricantes de espermicidas.

En la orilla de lo que no soy,
se desmembranan pataletas y piezas de museo;
muecas de acantilados surgen de los baños.

Desmalezo pubis y besos de dos ambientes.
Rescato palabras furibundas; orgasmo, a modo de ejemplo.
El agua perdida desliza sus pianos a paso de ganso
y derramo una lengua como si nada.

Un tal Carlos construye barricadas y trincheras,
Bennett tritura vestigios de versos añejos.
Es el perdón una gruta llena de malabaristas,
no me vengan con estrellas y enciclopedias
esta es una calle sucia a plena luz.

La velocidad del odio no puede conmigo,
auguro que me arrastro sin que nadie lo sepa,
alquimio la fe y la escondo en los bolsillos
no sabrán dónde desdibujo mis pesadillas,
ni donde levanto catedrales y lupanares.

Fabrico entuertos y crueles obviedades,
y a ti que te importa?.
Sweet heart sólo los días de guarda,
no creo, ni enhebro sacramentos posibles,
más bien abuso de los predicadores y los comulgadores.

Only wanna be with you;
ni muerto, ni cargando el cansancio de tus ojos
renegaría de los hospitales,
y menos del sabor sanitizado de tus ombligos.

Adivino palizas y sacudones despectivos
en cada amago, en el simulacro de mi otro,
y Yo sólo vine a destapar el alcantarillado.

Cuando pase de mí,
estaré ardiendo en algún cine de barrio.

Most of the time

Va una humilde traducción del tema Most of the time, en homenaje al gran Bob Dylan, a quien tuve el privilegio de ver anoche junto a mi hijo Lucas


La mayor parte del tiempo
Estoy claramente enfocado en todo,
La mayor parte del tiempo
Puedo mantener ambos pies en la tierra
Puedo seguir el camino, puedo leer las señales
Estar ahí, cuando el camino se abre,
Puedo manejar todo con lo que me tropiece
Ni siquiera noto que se ha ido
La mayor parte del tiempo


La mayor parte del tiempo
Lo comprendo bien
La mayor parte del tiempo
No lo cambiaría si pudiera
No puedo hacer que todo calce, puedo sostener lo mío
Puedo tratar con la situación hasta la médula
Puedo sobrevivir, puedo prevalecer
Y ni siquiera pienso en ella
La mayor parte del tiempo


La mayor parte del tiempo
Mi cabeza se mantiene derecha
La mayor parte del tiempo
Soy suficientemente fuerte para no odiar
No alimento la ilusión hasta que me enferma
No temo a la confusión no importa que tan gruesa
Puedo sonreír en la cara de la humanidad
Ni siquiera recuerdo como se sentían sus labios en los míos
La mayor parte del tiempo


La mayor parte del tiempo
Ella no esta ni siquiera en mi cabeza
No la conocería si la viera
Ella esta así de lejos
La mayor parte del tiempo
No puedo ni estar seguro
Si ella estuvo alguna vez conmigo
O si yo estuve con ella.
La mayor parte del tiempo
Estoy contento a medias


La mayor parte del tiempo
Se exactamente donde fui
No me engaño, no corro y me escondo
No me escondo de los sentimientos que están enterrados dentro
No transo y no disimulo
Ni siquiera me preocupa si la veo alguna vez
La mayor parte del tiempo

AUTORRETRATO N°1

Bennett no Menem.
Rescato palabras, no naufragios.
Práctico el arameo, no el suahili.
Claudico ante el sexo, no ante Dios.
Rezo los martes, los jueves despeino señoritas.
Conozco algunas sombras, reniego del contraluz.
Por último soy un peatón, no cabalgo encima de nadie.

Los Miércoles son mi debilidad,
restauro maquinaria agrícola y compongo música para desvirgar.
Entablo polémicas en plena ducha y hermano calcetines.
Acostumbro a rebanarme los sesos y a esconderme de los espejos.
Termino el día con clases de hermenéutica y auscultando nalgas imprudentes.

(Salvo que sea feriado,
esos días sólo persigo lagartijas)

Aquí se habla del mar muerto, se despellejan iguanas y clarinetes,
se restauran carillones y entelequias, se muele la lujuria.

Ofrezco:
Tablaturas tartamudas
Sermones sin penitencias.
Sones turulatos.
Milongas insaciables.
Valsecitos rencorosos.
Cuecas mal olientes.
Boleros impúdicos.
Rock de salón y Vallenatos aritméticos.
Tangos en plenilunio.

Voz de Oboe timorato en la pausa de un suspiro.

Declaración de fines

Nada me importa menos que la muerte.
No le doy importancia al orgullo como trinchera.
El sexo me involucra, me llama al desorden.
Los que tropiezan me convocan más que los incólumes.
Mi cuerpo es un espejismo sumamente real.
No comulgo con la bondad; me estorba.
La porfía me conmueve tanto como el sexo oral.
La desobediencia me asombra de pura cobardía.
Detesto la corrección, me parece incorrecta.
Colecciono tristezas ajenas; la memoria no guarda alegrías.
Mi fin justifica los medios y el resto es mentira.
Yo he negado tres veces... y que.
La ideas llegan siempre antes que la cabeza que las cobija.
Tengo mi honra intacta y me ha costado muchas apariencias.
Administro la buena fe y no me fío de nadie.
De la boca para afuera, sólo tengo el mal aliento.
Las amo a todas, pero opté por una sola.
Al primer descuido pierdo la cordura.
Un par de buenas tetas, es mi mayor anhelo.
Mis principios duran hasta que se acaban.
No respeto las ideas, las combato.
Todo me sienta bien salvo la risa inoportuna.
Si parezco insolente es absolutamente necesario.
No creo en nada...creo en todo.
He sido precoz de largo aliento muchas veces.
El tamaño sí importa, el mío es importante.
Simplemente estas cosas, hay que decirlas alguna vez.
Ante cualquier fruta prefiero un pezón.
Valoro que me escuches, pero por favor cambia la cara.
Recién comienzo, soy un testaferro de mi mismo.
Que lo voy a hacer, me gusta perder el tiempo.

DES-NUDO

Un nudo navega dislocante dentro de mi,
se aloja por días cortos en mi estómago
y habita, individuo feroz de la guerra del oro.
Un nudo parsimonioso en mi sesera rimbombante
se entrelaza con mis memorias y mis fuegos,
agobia razones y principios históricos.
Un nudo amarillo se instala con camas y petacas,
entre mis músculos y mis sangrías de siempre,
se deja caer con amante y over-all...

hasta que limpie (de mis ojos)
la luz de los tuyos.

Dos + Uno

Uno + uno no son dos
y el resto es mera porfía.
Uno + uno
es la terquedad de la simbiosis,
tres estupores colgados al acecho.
Las más, ocho o treinta y tantos
segundos pulcros
ajenos al silogismo de los labios.

Dos + dos nunca es cuatro
ni derivaciones agoreras.
Dos + dos
es el delito de la demora,
cinco frustraciones puestas al sol,
otras doce o enésimas
plegarias exangües
siluetas al ritmo del candor.

Dos + uno siempre es tres,
pero las matemáticas cojean.

Qué es ser creativo?

Monólogo de Enrique Pinti.

saben cómo se llama a las personas que piensan los comerciales de tv en una agencia? Creativos.
No es extraño tener como profesión semejante adjetivo . "soy creativo". ¿ y si un día no se me ocurre nada? ¿ese día de qué trabajé? ¿de pensativo?
Imaginen si todos siguiéramos el mismo ejemplo. "vos a qué te dedicas" :- Yo...yo soy genial. Antes era perfecto, pero ahora, ahora soy genial. En realidad se gana lo mismo, pero es un poquito más relajado.
Ahora supongamos que al creativo se le ocurre un comercial, al cliente le gusta. ¿Qué tenemos? Una Película. Ellos no prefieren llamarlos comerciales. Ellos prefieren llamarlos "películas".
Lo mismo pasa con los avisos. ¿Saben cómo se llama un dibujo para que salga en un aviso?. Un arte... un arte! "Che Miguel Ángel dejá de pintar la capilla sixtina aquí el arte es cualquier otra cosa."
Las agencias de publicidad están llenas de contradicciones.
Por ejemplo, los creativos trabajan la mayor parte de su carrera pensando avisos y "películas". Algunos lo hacen realmente bien, ganan premios. Entonces a una mente brillante se le ocurre nombrarlo "director creativo" .Cuál es el razonamiento " este tipo hace muy buenos comerciales, que se ponga a tener reuniones y que deje de hacerlos".
Cuando salimos de algún banco, solemos quejarnos diciendo "me trataron como un número". Si no nos gusta eso por qué en las agencias de publicidad a nuestros clientes se les decimos "cuentas" . Aunque tiene cierta lógica... si un cliente es un número , muchos clientes son una cuenta.

¿Quieren trabajar en cuentas? NUnca olviden esto. "El comercial necesita un insight, a este aviso le falta branding, hay q cobrar el fee y no se llegamos con el time".

Los de cuentas tienen a la gente elegante, los creativos son más locos, pero ¿saben cuál es el mejor lugar de la agencia? El departamento de medios.
Vieron la cantidad de regalos que reciben. Tengo un amigos en medios que hace 10 años que no compra una polera. Vieron lo que son sus eventos!!
Para el evento que sea tiene entradas!!!! No saben lo que es una boletería!!!!! Para ellos las entradas llegan en sobre!

Son gente retorcida. Una persona común sale a la calle y qué ve..ve gente. Ellos no. ellos ven target , GO o segmentos de mercado.
Miden todo, saben por ejemplo cuántas veces al día una persona pasa frente al mismo cartel. Cuántas veces en la tele, cuántas veces escucha la frase en la radio, porque por supuesto saben qué radio escucha nuestro target, qué programa de tv prefiere, cual camino usa para ir y venir a casa.
Esto ¿es normal? ¿qué dicen los psicólogos?

Hablemos de los clientes. Sienten fascinación por la búsqueda de ideas. Las buscan para matarlas.
"al cliente le gustó Titanic, pero pidió que el barco no se hunda"

YO ERA UN SEXOPATA CON CIERTO FUTURO

yo era un sexópata con cierto futuro,
y no digo porque sí,
más bien porque no.

la cosa es así:
me deben un deseo sin usar,
un orgasmo sin previo aviso.
porque justo cuando
yo iba a ver como se iba,
fue otra mujer la que bramó
y me distraje sin vuelta.
quedé con el pellejo
estupefacto y el orgullo atorado
como hueso de pollo
en pescuezo de perro.

yo era un sexopata con cierto futuro,
y no digo que lo fui
más bien que no lo era.

pero yo sé donde se oculta
esa que,
coludida con mis asombros,
dejó pasar la carroza
esa tarde albina en los escaños
de la plaza yungay
cuando por debajo de su delantal
puse a hervir mi santo sepulcro.
yo sé donde guarda la navaja
y la escobilla
pero no me animo a desenvainar
la osadía así, sin más.

yo era un sexópata con cierto futuro,
y tenía mis aceites y mis mangas plásticas,
y mis aparatos (de segunda mano eso sí),
claro que la voz no me salía.
apenas daba con algún roce
un franeleo sin pulso ni tono.
la fama,
el prestigio ganado,
era una larva que se deslizaba
entre mi oído derecho y el izquierdo,
que es el sordo
y con eso lo digo todo.

yo era un sexópata con cierto futuro,
y tenía mi diagnóstico amarillento
aferrado a mi como un relicario
y le rezaba por las noches
y hacia procesiones apenas llegaba la primavera
pero a los ciegos no le gustan los sordos
y heme aquí
con el pellejo impoluto
esperando que detrás de esa ventanilla
me devuelvan el orgasmo perdido.
mi orgasmo.
aquel que pudo ser mi bandera.

yo era un sexópata con cierto futuro.
y me lo deben
porque yo venía,
y fue un ademán,
una mofa equidistante
entre mi entrar
y su salir.
alguien me lo debe;
no digo más.